ce que vos yeux vairons

Quelqu’un, au bout de
La main, qui a tracé ceci,
Eau Écarlate, pain,
Ciboulette,
Le mot, au fond d’un
Grand caddy, est tout petit,
Destiné à nul
Autre que celui
Qui l’a écrit, il est là,
Post-it jaune glissé
Entre deux barreaux, os de
Seiche d’un canari,
Sa poésie
Je la lis

Rassérénée, et
Nue. Se nouent et se dénouent,
Les rubans serrés,
La fin du qui-vive,
Les choses sont perdues,
Les gens morts et vivants
Nue.
Y-a-t-il un plus
Que parfait de l’adjectif
Dévêtue

Mont bleu sombre dans
La brume brumisateur sur
L’étal, aubergines

Remettre dans le
Droit chemin la coque de
Métal, scarabée
Retourné

Fendre une tige de
Citronnelle, fumée sans feu,
Sur la table.
Un moustique…