03 | juillet | 2021 | ce que vos yeux vairons

Laver la machine
À laver, le linge est noir
De ses boues, ouvrir
Le tambour.
Choix du cycle

Dans l’ambre blanc du
Biot, l’odeur de l’air du temps,
Dans le vide de
L’ampoule

Il y a ce cil
De synapse en remorque
Un jour, quelqu’un s’y
Amarre
Et tu ne coupes pas
L’élingue
Un oiseau se pose
Sur le fil,
Son poids en carats