ce que vos yeux vairons

Milieu transparent.
Du sang en coule vers la
Sortie, Bic Cristal

Calligraphie dans
L’espace. Le crochet de Mémé
Volète, un coussin
Rond coule d’entre ses
Doigts, en succession
De noeuds.
La poésie, peut-être que,
Ça ne lui parlait
Pas.
La forme ?
De son jardin
Le plus invisible
Possible

Cet instrument, dont
On ne sort jamais aucun
Son autre que soi