ce que vos yeux vairons

Nuit

L’eau ici-bas, tiers état

Old faithful

Pas loin,
Mais comment en être sûr,
Le son rebondit sur les pignons des maisons,
Les murs jouent à Pong
La scie lancinante,
Une main a dû soulever,
On est au matin,
La housse de sa cage,
Le motif monotone,
Du canari,
Un sifflement.
Du chant,
Ne reste que le tartre.
La mélodie s’est envolée,
Depuis le temps

Dans les bras du chapeau de paille,
Une gerbe de blé