ce que vos yeux vairons

Sur le gravier
Qui ne bronche pas.
Le pied d’un elfe déchaussé

S’riecht nicht nach Maggi
Sondern nach curry, du bist
Alexanderplatz

Du labyrinthe
Des sculptures,
Des crans de sable
Tarabiscotés.
Dérouler,
Des doigts de pied,
Jusqu’au talon,
Un sceau-cylindre à demi,
Mésopotamie,
La dune
Sur le parquet,
Une langue à glyphes
Crissant,
Codex de la semelle,
Au dit humide
Comme un pneu dans la neige.
Au coin du radiateur,
Deux baskets qui sèchent
Dessous, des grappes de mots
À l’encre-lyo,
Dont des pans se détachent
Il fait chaud
Évaporation du sens.