ce que vos yeux vairons

Combien avons-nous été
À noter, revenus du
Passé assourdi
Ces Trumpet Voluntary ?
Celle qui écrit,
Diariste,
Quelques servants
Ciboire terni,
Poussière immobile, ou
Baume de l’antiquaire,
Patine de la pieuvre
Triste
Au menton qui a tremblé,
Remontant la nef,
Comme un grognard,
Ces deux billes
En loupe de larmes
Qui n’ont pas crevé,
Sa main roulée
En boule
Sur le poing
De son fils,
Mouchoir de chair
Et fil d’Ecosse,
Ô pleurs !
Qui,
Pour vous délivrer ?
Ancre,
En forme de rancoeur.
Et vous, Joanna et Pierre,
Le curé a prononcé
Le mot
Agapè