ce que vos yeux vairons

Coquillage en train d’avaler une oreille
Toutes les cents fois environ,
Le sort en est jeté
Sur qui décroche
Le combiné
Pour écouter
La mer

Trafiquer, couper, de l’eau dans le vin
De la confiture dans le fût de fruits qui fermentent pour hâter le processus,
« Maï, maï, Kind ! »
Pépé, roublard, ou gardien du Temple, on distille,

Ligne de crête étroite, où viennent boire le chasseur et le chassé, les armes sont déposées, spirale d’une corne, les coups d’une partie d’échecs,  les carreaux du damier, descellés
Biface, le fil qui en fait le tour, méandres coupants et anses douces, où tout se tient, so oder so, douelle d’un tonneau

Neandertal,
Le vallon de celui qui est venu au monde différent,
Est-ce ici que tu as bâti ta maison, Poésie ?

Mât, drapeau
Pour le reste, le pays n’est pas regardant,
Le long d’un mur,
En clôture,
Longueur de la hampe,
Couleurs, râpées par les sables,
Lustrées,
Chacun fait comme il l’entend.
Dissidence,
Nostalgie ?
Ici,
Retenu par un fer torsadé
Tout contre le volet
Percé d’un coeur,
Mutterseelenallein
La maison
Qui parle
Le géranium,
Et seulement trois mots
De rose trémière.
Langage des fleurs
Lecture attentive
Du post-scriptum
Sous le pare-choc,
Qui dit,
Le pays de Frise ?
Les forêts de sapin ?
Le dit de la voiture,
Mais tu ne sais pas tout,
Parcellaire,
Quelques lettres sur une plaque,
À toi d’en combler
Laissés en blanc,
Les espaces,
Te souviens-tu ?
Petits,
Les dictées à trous

Dimensions de géant de ducasse du songe
La proue du Bellerophon par la porte, rostre d’un espadon
Le vent en sang sur les épineux
L’île ébranle les bas-flancs de la maison
Mystère de la chambre à la feuille d’or
Le masque.
Les coulées du plâtre dans les cils de l’homme qui dort
Plus loin, les Sud glacés, les poissons volants aux ailes nervurées, baguettes de balsa qui rythment sa voile translucide, maquette d’une jonque,
Le soleil fond, bonbon de verre à la bergamote, avec ses inclusions d’air,
Aura jaune, le phare d’une voiture
Tu rêves

En la haussière,
Le creux,
Ainsi que ceux
Que l’on trouve aux troncs
Des arbres.
Son petit animal,
Le vide,
Et le nid
Autour duquel
Louvoyent
Trois torons,
Trois chatons
Pour une pierre
À l’eau si pure,
Qu’aucun contour,
Cheveu de nouveau-né,
Fil de soie d’une toile d’araignée,
N’en révèle la présence,
De la nuance
À peine plus pâle
De son ourlet.
Terme de corderie,
Ce vide enfoui
Entre les fibres
De chanvre,
Loge étroite de la poésie,
Prend ici
Ce nom,
L’âme

La mer a sa mouche,
La Discrète
Pointe de riz venere
Appliquée
Sur la plinthe
De l’horizon
Gommées,
Les falaises vertes
Des Marquises,
D’ou dévalent
Des torrents clairs,
Des nuages de chevaux
Sans maitre.
Ici, de bon appétit,
Un bol de crevettes,
L’orient gris, damas rose
Des carapaces,
Le rêve