ce que vos yeux vairons

Pour le centre
De la forêt,
Pars tôt.
Le centre,
Juste un mot.
À la moitié
D’avril,
Au plus tôt
Franchir
Le mikado
Des troncs,
Tu tournes
En rond,
Une main,
Aux matins,
A déplacé
Les arbres,
Le soleil
Change
De direction,
Les choses
Marchent sur
La tête.
À chaque instant,
Tu te rapproches
Un peu plus
Du premier
De mai.
C’est tout.
Le deux,
Après l’heure,
La foison,
Le champ de fleurs.

Sur la balance à fléau,
Le parfum blanc
D’une clochette,
De l’autre côté,
Crispé,
Comme un poing,
Ton coeur

Conque de pierre
Du parc Salvator.
Il en sourd
L’écho du choeur,
À bouches fermées,
Jour des morts