ce que vos yeux vairons

La brume, bergère de
Sa marenne. À chaque réverbère,
Le fruit de la lune

Par l’étamine
De la brume, la lumière, à
Des années-lumière
De ce qu’elle fut, l’été

Les vieux, qui couvrent
Leurs racines de lettres mortes
Quelques unes tiennent chaud,
Le fer oublié d’un mot,
Ici, et là,
Entre les creux
La mémoire