ce que vos yeux vairons

Il est dit,
La pièce est froide
Je le lis aux fenêtres blacksonnées
D’une farine fine et opaque,
La buée
Montent le volet,
Le soleil soulevé de sa patène,
Et les gouttelettes,
D’un terne brut,
Hors leur gangue,
D’un verre qui fait
Injure à l’eau
La plus pure,
Si transparentes,
Et tièdes,
Les diamants fondent
Ce que fait le jour
À la chair
Des pierres
Les plus dures,
Un laisser-aller

Xian. Ici l’air a
L’allure d’une pelure de pomme
De terre. Papier kraft