ce que vos yeux vairons

Les doigts passés
Dans les anneaux
Des ciseaux
De septembre
Furent ses bois
De justice,
Mais bourreaux,
À demi.
Parmi les débris,
Le corps de chauffe
D’un foyer à l’arrêt,
Un point pers point,
Un brin hors les décombres bruns
Du pot
Le germe,
Plus que l’idée
D’une fleur,
La carène d’un bateau,
Sa voile en corolle,
Calicot lancé
Depuis sa haute tige,
L’amaryllis,
Dans le nid-de-pie

Il n’y aurait pas
De poésie ce matin,
Faute de brouillard
Percevoir~percevoile~Perceval