ce que vos yeux vairons

Cuisine d’odeurs,
Portées
Par les cendres,
Et les fumées,
Le four pyrolyse,
Le repas de Noël,
L’an passé,
Les visages penchés
Sur le gâteau,
La température monte,
Sans effort
Un brouillard bleuté
Flotte,
Le ressenti charbonneux
De ce qui a rôti,
Jusqu’à n’en plus rien
Laisser,
Que cette chaux,
Les bruits des conversations,
Le tintement des couverts,
Le vin qui s’évapore.
Tout est net, déjà.
Mais le petit cadenas,
Qui commande l’ouverture
De la porte du four
Ne clignote pas
Encore.
Le temps nécessaire,
Après l’embrasement