ce que vos yeux vairons

Visages de l’hiver
D’où le sang s’est retiré
Les canaux gelés
Fondent, tableaux à la
Détrempe, le papier se froisse,
Broie les patins à
Glace, le dessin glisse
Et se brouille sous les eaux,
Brueghel, Jérôme Bosch

Mon monde, comme aux temps
Obscurs. L’oubli de tous les
Plus petits que soi