ce que vos yeux vairons

Une orange pelée à
Vif. Le fruit excorié et
Toi, à la sanguine

N’être pas le fruit.
Mais de cette substance, entre
Le zeste et le ziste

Un Job querelleur
Sur le matelas moelleux
De sa méridienne
« Carrément méchant, jamais content… »

Front à front avec
Une mésange. Schwarzwald, ocelle
D’un Trauermantel