ce que vos yeux vairons

Les plantes-cailloux,
À l’immobilité grise.
À la Nuée Bleue,
Un oiseau s’ébroue
De ses ailes, miettes du ciel
Nuages en ebru,
Dont les neiges laquent le champ
De pierres, lianes des
Misères, eau pâle
Des myosotis