ce que vos yeux vairons

Le petit plateau
Sous le verre, la bouteille d’eau
Est tombé par terre
Ils n’ont rien. Lui, dans
Un coin, la gueule de travers
Ébrechée. La dent
D’un boxeur, sur le parquet
Ondes du silence

Poudres, eau, pinceau
Le long de la fissure de
L’os repousse, warten
Garten