ce que vos yeux vairons

Tu n’entends, ni ne
Vois. Jusqu’au bout, tiens ton rang.
Je suis mon porte
Voix

Magistrale partie
De cartes, Georges de la Tour.
De la probité

Un champ de fleurs, en
Libre service, des glaïeuls
A l’entrée, une boîte
On y laisse une trace
Tous les jours, une main prélève
Une hampe, la plante à
Sa boutonnière.
La boîte ne l’ouvre
Jamais. Petit manège
De la translation
Hélas, la fleur est
Moins discrète qu’une gypsophile.
Nul n’est dupe. Sauf elle
Grivèlerie

Du montreur et de
L’ours se demander qui
Tient qui par les couilles

Petit Chaperon
Rouge pervers lit, Roy Lewis
« Pourquoi j’ai mangé
Mon père »
Marche-pied, ensuite,
Repose-pied, les égrotants
Équarris, peaux de
Bête jetées devant
La cheminée, et brossées
Dans le sens du poil