ce que vos yeux vairons

Magistrale partie
De cartes, Georges de la Tour.
De la probité

Un champ de fleurs, en
Libre service, des glaïeuls
A l’entrée, une boîte
On y laisse une trace
Tous les jours, une main prélève
Une hampe, la plante à
Sa boutonnière.
La boîte ne l’ouvre
Jamais. Petit manège
De la translation
Hélas, la fleur est
Moins discrète qu’une gypsophile.
Nul n’est dupe. Sauf elle
Grivèlerie