par marronbleu

Un sol excavé,
Sous un champ stérile, une peau
Grêlée, nulle herbe
Entre les trous, pierres,
Par milliers, en désordre.
Des puits, pour de l’or
Par paquets, des tracts
Lancés du ciel s’écrasent
Dans ces cratères gris,
Avion, Propaganda, les oiseaux
Aussi. Poquets de
Digestion, graines, noyaux, rien
Ne lève de ces
Trous sans fonds. Les fleurs
La nuit creusent des tunnels,
S’en vont