Le temps est has been
Tchouri noirci, os inhospitalier
Le chien à la mâchoire affamée.
Encelade.
D’en haut, Varykino ?
Grumeleux sucre cristal craquant sous ton pas,
Si un soleil réveille tout ce blanc
Une atmensphère.
Un capuchon de verre
Sur une fleur de cerisier,
Ambre d’eau claire
Glacée
Des gens morts
Et non enterrés,
Rien ne manque à leur intégrité
Tu serres une main
Que tu frottes jusqu’à la circulation
Du sang,
Des lèvres bleues,
La rencontre d’une
192 ans,
Illimitée,
Buée de son dit
Le son de sa voix
Prise dans sa poésie,
Le jour, elle fond,
La nuit, tout reprend
Paillettes sous la lune
Ici
ce que vos yeux vairons 