ce que vos yeux vairons

Sans contours précis
À la couture floue, longueur,
Selon l’humeur du
Genou,
Ce quart d’une d’hier
À éplucher des légumes
Glissant son ruban,
Copeaux blancs
Des asperges,
À la poubelle.
Et ce matin d’hiver,
Heure de la saint Modeste.
Une fleur posée sur une pierre,
Une pensée pour un jeune mort,
Grignan.
Puis ce côté-ci du monde
S’est réveillé volcan