ce que vos yeux vairons

L’orbe du soleil
Fait le phasme, fourmi
Pot-de-miel

Deux mois, deux jours
24 février
Je me souviens fortement,
Jour anniversaire de la mort d’un poète, Grignan
Jour anniversaire de la mort.

La petite bête
Est gonflée, forcément, tout
Le sel des bretzels,
Au Commandeur
Aveuglé par tout ce blanc:
« T’es jamais content »

Devant son salar,
Le Commandeur est songeur.
« Le sel de la terre »

La petite bête
Du pré aime la mesure
De son pré carré
La petite bête
Bat la mesure, désherbe
Le désert, salar

Une petite bête
Au pré lèche son bloc de sel,
Sa parcimonie
Une petite bête
Grignote des bretzels sans
Compter, sa largesse