ce que vos yeux vairons

Une pierre-astrolabe,
Eau froide, qui te coupe
La respiration

Les pulmonaires
Grillent, renaissent au gré de la
Pluie, la sécheresse

En matière de fraise
Je fais mes comptes, combien
D’akènes sur sa chair…

Certes le ciel est gris
Alors il faut mener les
Gens en bateau, rêve

L’oiseau sur l’eau lourd
Dort, sa grâce harassée
Signe des temps, mais
Demain !