ce que vos yeux vairons

Pans de la boîte à
La bergamote, colombage,
Cierge d’un réverbère

Encore ! crie l’enfant
Fétu joyeux soulevé
Par ses deux parents
Encore Angkor et
Voilà que ta langue tapis
Volant fourche, transports

Voir en l’ange déchu
Qu’elle est l’ange qu’elle fut qu’elle
Est encore, trésor
Rien n’est tranché

Une sécrétion qui
S’éclaircit avec le temps ?
De bile, à belle
Microsillons de
L’escargot sur la feuille, à
Peine audibles, blanche
Sans acidité
Dire. Ne brûler le papier
Du fer de ses impressions