ce que vos yeux vairons

Mâche ton herbe amère
Doublure blanche d’un zeste de
Citron. Nature morte

Les dinosaures ont
Prié. Le météore est
Tombé. Tout, plutôt
Que finir dans la marmite
D’un parc jurassique

Herbe amère, petit
Pois, ensevelie sous un
Matelas de sucre

Passés au jet d’eau
Les esses sanguinolentes
Chapelets d’entrailles,
Lait noir que la nuit
Fomente.

Va et vois, beaux
Ce séisme joyeux
Qui a dressé dans la boîte,
Sommets sous la neige
Des nuages, l’herbe
Fraîche, le visage du jour
Sous quoi, son meilleur jour