ce que vos yeux vairons

D’un col de cygne
Argenté, elle coule de source,
Mon lit n’est pas paillasse
Chez les Thénardier,
L’eau

Naufragée volontaire
Dans un sarrau de denim
Indigo, si vaste,
Où je vaque, libre
De mes gestes

Je ne vis pas à
L’heure bleue,
Sous une cotte de mailles
De coton serrées,
Visière de mon heaume
Baissée,
À cligner des yeux,
Pour qu’ils s’accommodent
D’un monde quadrillé

Je prends la parole
À pleines brassées,
De quelle bouches
Qui se refusent
Ai-je eu à l’arracher ?
L’horizon de mes libertés
A été repoussé si loin,
Je n’en conçois
Pas les limites

Remercier
Se saisir de la première
Paire de boeufs qui passe,
Tracer le carré
D’un champ dans l’espace
Magasin aux semences
Les poches du tablier
Retourné
Cultiver
Comme un
Motte
À
Motte