ce que vos yeux vairons

Si tu es arbre
Et que tu crains que tes feuilles
Tombent en automne
Ta vie sera long
Hiver monotone, la neige,
Flocons de mésange prise
Par le gel, avec elle,
Le bleu du ciel, acier
Le feu pauvre
D’un soleil maigre,
Son or terni,
Brisure de marron,
Rendu sans sommation
S’affale
Sur la poussière,
Tes pieds,
À nu
Ne portent plus
Le nom
De racine.
Bûche