ce que vos yeux vairons

Mue.
Le papillon, nu,
Ni lune, ni l’autre encore
L’aurore est fléau
À zéro
De la balance,
Immobile.
Se lève la brise,

Sa tête penche

L’heure prend de l’avance
Juillet est août,
Les prunes tombent
Moins de peur que de mal
L’herbe, changée en pierre

Enroulé dans son panache
Turban d’une glace à l’italienne
Parfum fruit des bois,
L’écureuil dort,
Puck,
Poussière
Et poudres,
Le rêve
Dépose sa pelure,
Soupirs de la fourrure
Proxima du Centaure.
Demain,
L’aurore.
À un jet de noisette

Dans l’oeuf l’écureuil
Recueille l’étincelle fruit de
L’arbre tombé à
Terre, gardien de phare