ce que vos yeux vairons

Heure désertique air
Brûlant, la menthe, linge
Séché, feue poivrée

Lire, vite, la couleur
De l’écusson à son cou,
Qui est-elle ? Jaune, blanc

Chaque fleur d’origan
Ferlée d’un papillon. Vent !
Sur la goélette