ce que vos yeux vairons

Sur le tronc
Lié au poteau d’exécution.

La foudre xylophage
Pyrograve Z
Sa marque,
Fleur de lys.

Le sapin s’affaisse

Machine à café.
Sablier. En haut, château
D’eau, en bas, cave à
Caoua

Oignons roses, blancs
Sur la tresse, des doigts d’enfant
Et des mains qui sèchent

Au cœur de l’arbre
Cœur de la conversation
De la moelle aux épines
La forêt aux ravages.
Debout, l’apparence
Dressée.
Les sapins en rang
Armée de terre cuite
Que ne retient
Que la cuirasse de l’écorce
Cousue sèche sur l’aubier
Disparu,
La Forêt Noire
Brune
Par pans,
Pelade du scolyte
Qui déroule ses lés
Kakémono tendu,
De plus en plus,
Entre les cimes
Vertes