ce que vos yeux vairons

Le sac de plastique
Se plie à toutes les envies
Fait la tête

Elle volète sans
But, feuille morte, l’abeille qui
A perdu son dard

Le soleil se lève
Une minute  de retard
Par rapport à  hier

Éden
Impeccablement lisse,
La pomme, dans l’arbre
D’un orient pur, sans
Tavelure, tombe terre à
Terre dans mon filet
Typographie
Du fruit contrarié, lecture
De la blessure, chute
La joue, en compote,
L’esprit de la langue