ce que vos yeux vairons

La rue est vide
La voie est libre.
La chaleur tourne
Dans son verre
La fusion
De spectres liquides
Et transparents,
Qui gondolent
Lévitent
À la surface
Du revêtement
Noir,
De chaque baie
De chaque fenêtre
Qui bée
Sur la rue,
Par le menu,
L’odeur,
L’intime
Du marché aux épices
Caravansérail
Au carvi
Ici,
Là, le mélange
Des racines,
La livèche
La langue,
Le stambouliote
De la cardamome
Relire,
Par le nez,
L’Orient,
Et la mélodie
De Théophile
Gautier