ce que vos yeux vairons

Un grain de café,
Flotte à la surface de l’eau,
Petit coracle
Moulu, le petit
Miracle coule, les grains, un
Par un, dans le filtre

Il y a des fumeurs noirs
Des grands fonds
Qui éclaircissent
Leurs échappées
Vers la surface.
Les rêves contraires
Ont aussi une aube.
Leur substance dense
Et sombre
S’ouvre,
Le poulpe,
Au pinceau
Sur le verre mouvant
De l’eau
Pointille des anémones,
Qui répondent
Aux étoiles
En reflet.
Plonger sa main.
Dans sa coupe
En creux d’huître,
Des gouttelettes
De lait,
D’autres, en ont l’apparence,
Un peu de mer,
Et le ciel, tout entier,
Dans ce petit filet.
Tu pourrais presque
Le toucher,
Tu bouges.
Et le dilue
À moitié