ce que vos yeux vairons

Laver la robe à fleurs
L’étendre
Attendre que le vent passe
Tiens, un bouquet sec,
Mais, poudre douce
Les couleurs n’ont pas passé.
Intensité,
Odeur assouplie
De tissu
L’eau croupie,
Et les tiges
Rendues
Au frais,
Le filet d’herbe,
Débarrassé
De sa carie