ce que vos yeux vairons

Tu retournes
Le journal du soir,
Les phrases restent bien accrochées
Monde qui déroule son fil,
Tu lis,
Un oeil autonome par la fenêtre.
Et ce noeud, à peine saillant
Tant il est serré
Détourne ton index,
L’épaisseur d’un grain
De poussière,
Je l’appelle
Petite-fenêtre-du-calendrier-de-l’avent,
Comme un accident
Sous le doigt,
Un petit carré
Dont on soulève
Un coin,
Qui vous donne
En petit,
Le principe
D’un grand parfum,
Échantillon de prairie,
Avec fil de corde,
Épingles de bois,
Qui retiennent,
Sorties du bain,
Les feuilles de papier,
Avec inclusion
De fleurs fraîches,
Ce linge fumant,
Un mot,
Muni d’une espagnolette
Escamotée
Dans le texte,
Le monde se dilate,
Ses murs deviennent
Transparents,
Brigadoon,
Tu sautes
Sur ton tartan,
Le mot parle
Ta langue,
Tu passes
Sur un dos d’âne,
Tu as deux coeurs,
Plus d’estomac.
Tu es chez toi