ce que vos yeux vairons

Trouver d’abord
Le bloc de voix,
Passion
Le rabot pour le grès,
Oeuvre Notre-Dame,
Dans le cimetière
Aux gargouilles,
Celle, pensive,
Menton
Dans la coupelle
De ses mains
Te plaît,
Passion,
Le mot martelé,
Deux coups
De marteau-pilon,
Long, court,
Tendent
La trame
De la chanson
Au rayon des objets blancs,
Petites boîtes en lamelles de peuplier,
Vendues avec les couleurs
Les guirlandes de roses
Trouver ce coffre de voyage
Si grand,
La mère de la flotille
De toutes les boîtes prêtes à peindre,
Chez Liroj Meurline,
Passion,
Quincallerie,
Remplir tes poches
De clous de tapissier,
De petits marteaux à bout rond,
De mortiers de marbre,
De pilons à sorgho
Passion,
Ornementation
Clou premier,
À l’ombre de la ferrure
Du couvercle
Un point prudent,
Grain de beauté,
Ne pas se lancer
Débutant dans une fresque,
Un trait plus long,
Trois clous pour la moustache
Sans encore le chat,
Passion,
Rod Stewart,
Tu décores,
Le meuble
Qui te suit partout,
Adjoint de quatre roues
Toutes saisons,
Roulotte
Et carrosse,
Ses parois
De grotte,
Passion,
D’un seul bloc
Canson,
Les mots
Plantés,
Certains encore entre les dents,
Pour tout dessin,
Motif tourné
Rouge et blanc,
Ni début,
Ni fin
D’une enseigne de barbier
Refrain.

Le violon
Parle le fiddle,
Hi Paddy
Les grandes roues
Cerclées brillent
D’un soleil d’argent
La petite voiture file,
Les boutons de cuir
Du gilet, bouchons
De cèpe en rang
D’oignon sur le tweed
Prairie, quelques fils
De lichen gris,
L’envers
De satin cigarillo
Hi Maureen,
La casquette de laine
Remonte sur le front,
Les haies de rhododendrons
Mouillées, les fleurs,
Lunule rose,
Ongles rouillés
Cahotent,
La chemise
À carreaux,
Manches roulées
De Jeeves,
Gauchissent,
Comme le feu
Les douelles
D’un tonneau
Notre langue,
L’écosse
De son accent
D’ici,
Bêlements,
Des moutons traversent
Le salon,
La vitre
Se coupe en quatre,
Gouttes de pluie,
Coup de bélier du vent, bulles d’air cheminant par les tubulures du  radiateur
Ce coin blanc, le soleil appliqué au pinceau, Blanc d’Espagne, neige de printemps
Et cette main verte plaquée contre le carreau, une feuille d’automne du marronnier de cent ans
Jeeves détèle la mule qui hennit, et broute le bouquet de dahlias dans le vase
Assise sur le banc de la carriole
Il me laisse jouer avec le cuir de la bricole un instant
Le rêve,
Puis se pousse
Pour me trouver
Une place
Entre les coussins du divan.
Ferme la portière du tapis volant

Gardienne
Du foyer
Du lumignon
Fait d’écorces, de mousse
De braise au berceau,
Lanterne brandie
La guerre du feu.

Un jour,
Dans le frigo,
Le pot
Couvert d’un linge,
Le précieux
Échangé sous
Le manteau,
Une espèce
De Tamagoshi
Pour les grands,
À nourrir,
À rafraîchir,
Dit Maman,
Un blob,
Gonflé de bulles,
Que se passent
Entre elles
Les membres
Qui montrent
Pattes blanches,
Farine,
De la secrète
Confrérie,
Celles dont
La cuisine sentait
Le gâteau,
Le mercredi,
Aujourd’hui,
25 septembre,
Jour du Hermann

Jeeves
Se lèvent
Soleils,
Derrière
Sa bouche
Encore fermée,
Une fleurette,
Un mot pour rire
Roulant
Mes morceaux
De moquette flottant
Dans le bol
De café.
Donner à
Manger
À tous les chats

Saumon opiniâtre
Il est poisson
Entièrement
Tourné vers l’avant
Remonte
Le cours du temps
Aborder aux rives
Du jour un,
Le parcours
S’infléchit,
Circumnavigation
Autour
De sa vie,
À l’étincelle
Celée dans
L’oeuf
À celle
Qui s’éteint.

Le chemin
De cette goutte
Sur la poudre
De café,
Lent,
Ou court,
Je la perds
Déjà
De vue
De ma bouche,
À un delta
Planté de roseaux,
Bouche de tuyau
Ouverte
Sur la mer,
Tableau,
Et son envers,
Petit bateau
De papier,
Flottant
À pied sec,
Carré au cordeau
Vert,
Radeau d’une plaque
De gazon
Synthétique

De vair,
De petit-gris,
La pelisse
Du chat du médiéviste
Promenade
Au bord de la mer
Du printemps,
La prairie
Sur les hauts
De Moher,
Les herbes
D’argent floqué,
Cinéraires,
Les flots,
Fleurs de pëcher,
La robe
Aux vagues
De velours,
Écume crème
De la doublure
Qui mousse
Jusque sous
Les pieds
Du petit chien,
Époux Arnolfini,
Une crêpe brûle
Tandis que je songe,
Marbrure de tigre,
Mère Barberin
La bonté,
Une autre se consume,
J’ai épuisé
La pâte,
Autre sortilège,
Invitation
Faite à Jeeves,
Je pose
Ma tour
De peaux de chamois
Sur la table,

Le cidre doux

Tu retournes
Le journal du soir,
Les phrases restent bien accrochées
Monde qui déroule son fil,
Tu lis,
Un oeil autonome par la fenêtre.
Et ce noeud, à peine saillant
Tant il est serré
Détourne ton index,
L’épaisseur d’un grain
De poussière,
Je l’appelle
Petite-fenêtre-du-calendrier-de-l’avent,
Comme un accident
Sous le doigt,
Un petit carré
Dont on soulève
Un coin,
Qui vous donne
En petit,
Le principe
D’un grand parfum,
Échantillon de prairie,
Avec fil de corde,
Épingles de bois,
Qui retiennent,
Sorties du bain,
Les feuilles de papier,
Avec inclusion
De fleurs fraîches,
Ce linge fumant,
Un mot,
Muni d’une espagnolette
Escamotée
Dans le texte,
Le monde se dilate,
Ses murs deviennent
Transparents,
Brigadoon,
Tu sautes
Sur ton tartan,
Le mot parle
Ta langue,
Tu passes
Sur un dos d’âne,
Tu as deux coeurs,
Plus d’estomac.
Tu es chez toi

Le mur a des oreilles
L’homme a des oreilles
Le mur a quelque chose d’humain
L’homme a une bouche en plus
Il n’est qu’à moitié mur,

Nuit
Il n’y a ni haut, ni bas
Ni gauche, ni droit
L’étincelle d’un flocon de neige,
Et tout s’éclaire

Je vois des choses,
Éléphant rose
Au fond de ma tasse
Dans le nuage de lait,
Un coup de touillette
Magique,
Paréidolie,
Pêle-mêle,
Je lis,
Le début d’une patte,
L’amorce d’une tête
Hejnal
Fatal
Coup de cuillère en bois
Dans le puzzle,
Dilution
Dans le néant
Du café tiède
De mon Bastet chinois.
Miettes de croissant…

Halieutique
Outre le menu fretin
Des cheminées,
Le ban d’étourneaux
Les tuiles sans fin
En poissons rouge-brun,
Plaque de zinc tuyautée, couvercle enroulé d’une boîte de Connétable
Crapaudines
En bouchon
Sur les gouttières,
Santiago
Ramène
Un râteau-télé,
Le bulbe d’un clocher
La tête du curé,
Si en décembre,
La chose,
Corbeau en étamine,
Plume d’autruche
Piquée au flabellum
S’épanouit
Sur le shako,
Amaryllis