ce que vos yeux vairons

Faut-il
Ranger les pièces
De coton,
Avec l’air tiède
Les cris de bords
De mer,
Les lavanderaies
De nuit noire,
Vides,
Les humains
Sont endormis
Dans les mas,
La brise
Tranquille
Sur les colonnes
Au peigne-fin
De hérissons
Cernés
De mauve
Sous la lune,
Au fond des tiroirs ?
Tous ces degrés
De trop
Sur la ligne
De mercure
Qui monte
Vingt degrés
Midi
Exulte
Comme un printemps,
Oubliė
À la fermeture
D’un magasin
De jouets