ce que vos yeux vairons

Éphéméride,
Un bloc de dos de poisson,
Nacre de ses feuillets
Que la fourchette
Ouvre en éventail
Il ne faut rien jeter,
Froisser le temps du jour passé
En cette boule de papier
Translucide hachée,
Arêtes et crevasses ?
Il faut conserver la feuille
Arrachée,
La glisser, lissée
Sous le paquet
De cartes,
Pour l’éternel
Recommencement.
Se souvenir,
11/10,
Du beau du
Monde,
Dessin de Selçuk

Une abeille
De fin d’été,
Un peu dolente,
Dort,
La tête posée
Sur le coussin de pierre,
Fleur ciselée
Vapeurs
Exhalaison du voyage
Nuages en lacet
Fumées sans un geste,
Et coup de sifflet
Le panache expulsé
Blanc cotonneux
Cheminée
Il n’est pas écrit
Qu’elle soit rouge, ou noire,
Mais l’exacte traduction
De sa voix
Quelque chose
Comme
Twôôhôn
Plusieurs fois piaffant
De la white star.
Son repos
Eau coupée de vin
De songes étranges,
Pollens de la fleur, sans remède
Remonter du cénote clair,
Doucement
Une goutte d’eau
La pluie lave le vison et or,
Les visions chatoyantes
Éveil de l’abeille
Ouvre tous ses yeux,
Une aile