ce que vos yeux vairons

Un soleil
À huit branches
Qui tisse des nuages.
Le ciel, pavé de labyrinthes de fil
Y rassemble la pluie
Qui tombe,
En feuilles ajourées,
La soie,
Entre les baroques
D’eau,
Qui vont
Verdissant,
La chute,
Sans précipitation,
Gravité
Retenue,
Lenteur,
Vers les prés