ce que vos yeux vairons

On ne sait pas qui.
Pour le moment, il dort
Au chaud de la banquise.
Un bout dérivant
Se détache
De son rêve,
Le chocolat glacé
Ainsi fond, fond, fond.
Il aborde la prairie
Fleurie
De l’été,
Sa livrée boule-de-neige
Brunit,
Deux, trois boutons
De fourrure beige
De-ci, de-là,
Noisettes du chocolat,
Puis, la pluie
En essuie-glace
Sur l’ourson.
Son vison,
K-O,
Eau au cacao
À ses pieds
Ruisselant,
Maman !
Maman est partie chasser.
Les pleurs,
Je suis tout seul.
Plus blanc
Que jamais,
Et le sommeil,
La berceuse
D’un grillon,
Le soleil
De juillet
Austral
Sur les prés,
Champs de boutons d’or,
Et l’ombre entre ses rayons
Jaune, jaune plus sombre
Couche sur le flanc
Du petit endormi
Le pollen éphémère
D’un petit body,
Justaucorps
Tout de miel collant.
Il s’ébroue,
Éprouve la souplesse de ses ailes,
Lisse ses antennes
Et…
Lèche son poil,
Maman passe sa main
Sur son front
Humide.
”Il est l’heure, petite abeille”
Elle ouvre la porte
Referme délicatement
Les petites ailes
De l’ourson
Redevenu blanc
”Tu sais quoi, Maman…”

L’herbe est si verte,
Qu’il faut lui adjoindre un adverbe
Pour en mesurer la profondeur de la nuance,
Un nilomètre à herbe.
Un enfant en colère
L’air expulsé de ses poumons
Avec l’objet de son ire
Lui fait une tête de pomme d’api,
Tapis, tapis rouge.
Grin un rot isch Spengler Mod
Le rouge et le vert, le goût des gitans,
Le jugement, antan.
Et pourtant,
À la croisée
De l’étoffe des tartans,
Les fils,
Dont on fait la tige,
Esmeralda,
En bas
Plus haut
Le foulard
Noué
Carmin,
Carmen,
Je ne sais pas
S’il y a un lien
De sang
Entre le prénom
Et le sang de taureau
De la couleur,
Des pétales,
Jupe en corolle
D’une rose

Tu lis.
Dans le poème
Un mot t’entraîne
Vers un autre,
Monôme
Et c’est comme
Si tu descendais
L’échelle
De corde
Du vertige
Vers le fond
D’un puits,
À la recherche
De la minuscule
Piécette de lumière,
Où se condensent,
En un globe de dentellière,
Point bleu,
Point or,
Un jour d’été
Et le ciel
Dans son entier
Scruter fixement
Telle fresque
Pour faire remonter
Entre les racines
De la surface
Le sortilège
Le dessin
Celé
À dessein
D’une bataille
D’Anghiari

Ne dites pas cela.
Mon monde est si petit
Que s’il venait à manquer
L’un de ses habitants
Qui m’est cher,
À l’instant,
Il ressemblerait
À la bouche
D’un enfant
Dont une dent de lait
De devant
Viendrait de tomber.
Les doigts d’une main
Multipliés
Par trois fois rien,
Voilà la mesnie,
Jeeves,
La famille,
D’un ou deux amis,
Qui fait s’emballer
Mon coeur.
La liste menue
Des éléments
Que je mets
Dans la maie
Où je fais pousser
Mon pain.
Une goutte d’eau
Pour chaque grain,
Ni plus,
Ni moins
Sel de la pluie
Qui se met en quatre,
Qui fait lever
La première feuille
Du carré de luzerne,
Le beige de chair translucide
En forme de feuille d’endive,
Oreilles aux aguets
D’un garenne
Égaré,
L’hospitalité,
Le couvert,
Le gîte,
À la peau tiède
Du Lièvre
De Dürer,
La rosée
Sur son petit nez,
Qui bat
La chamade,
Tu avances
Une main
Il disparaît !

Hors champs

Oreille
Contre,  un coquillage

Dans quel état
Sera le berceau
Du bébé de là-bas,
Celui du pays
De la Saint Valentin,
Qui n’a d’autres limites
Que les bras
Des gens
Tombés
En amour,
Comme partout.
La guirlande
Des nuages
Tilleul,
Céladon,
Rose bonbon
Qui font le tour
Du pâté des quatre
Murs de la chambre
Au mobile à la berceuse
Petits moutons
En manège,
Brahms,
Dans quelle glaise,
Sous quel toit,
La nuit étoilée
Pour de vrai
Sera rentrée
Dans la maison,
Avec son cortège,
Nulle dragée,
L’hiver,
La laine de l’agneau
De novembre
Trempée
Va avoir froid ?