Case,
Arrondis les angles
Fais de la place
À la cornue.
Élargis
La bulle de savon
De ton souffle,
Ébrèche-en
L’aigu
En passant
Le rabot.
Dans tes mains,
La pierre,
Et lui sur la meule.
D’une pâte de verre
Meuble,
Correspondance
Fidèle
Quasi.
Des lettres
Un reflet
Qui tremble,
Lis,
Tout n’est pas parfait,
Automne
En athanor
Qui frémit,
Mais cela
Y ressemble.
Mousse
De vin bourru
Soleil rayonnant
Jeeves gravit
Les degrés
De l’échelle
De l’arbre à coings
Ses pommes
Jaune citron,
Plaquées
À la feuille
De ginkgo
La page,
En tympan
Haut-relief
Éclatant sous le soleil,
Blanche
Quelque veines
Dans la pierre,
Ripples,
Il faut attendre
Le soir,
Le théâtre
D’ombres,
Pour que naissent
En vague,
Comme cette bulle
De verre,
Au moment
De se rompre,
Old Faithful,
Les ombres,
Qui creusent
Les contours
Et s’en vont,
Bouquet
Au rayon vert
Tu es le laveur
De carreaux.
Dans ta nacelle
Sur le toit
Ce dernier étage,
Le tapis jeté
En frisbee
À l’instant
Sur la tour
Accumulée
Dont on peut
Lire les rinceaux
Boteh,
Ouvert
Au grand jour,
Puis tu donnes
Un cran,
La nacelle descend
À l’étage inférieur,
D’un coup de raclette
En boustrophédon
Silencieux sur le verre
Tu ôtes le blanc d’Espagne
De la poussière,
Tu pourrais descendre
À pic,
Débrayer le couffin
Et racler
Les vitres
Avec un couinement
D’ongles
Sur un tableau noir,
Ou te contenter
De faire le pare-brise
De l’étage avec vue,
En fourrant la poussière
Sous le tapis,
Mais tu lisses,
Comme on lit
Un livre à reculons,
Tu ouvres les pages
D’avant
Tu y mets des traces
De doigts,
Tu dessines,
Tu descends,
Le ciel t’apparaît
Lointain,
Une pièce de monnaie
Il fait beau,
Bleue,
Bordée d’arbres,
Padirac,
Tu essuies
Les pages
Rendues
À la lumière
Se chauffent
Au soleil
Tu feuillettes
Les étages,
Le gratte-ciel
Est vertigineux,
Dans ta nacelle,
Un fauteuil,
Une tasse de thé
Une tasse de café,
Le temps passe,
Un petit brasero
Pour la nuit,
La quatrième
De couverture
Sur les genoux,
Tu voyages,
Encore un carreau
Tourné,
Vers les racines
Des arbres
Qui poussent
Tout en bas,
Tuteurs à haricot
Magique,
Vers la première
Page
La belle aube
Bois d’or
Roman
Celui qui écrit
Pêche au lamparo,
À peine l’épaisseur
D’une lame de bois,
Entre son pied
Et les profondeurs,
Une petite lanterne,
Au bout d’une perche
Sur le front
S’il est poisson,
La lune
En dauphin
Fendant,
Ciseaux d’argent
Le satin étain
Des vagues
À la proue du bateau,
S’il est pêcheur,
Halée
Des ténèbres,
Vite,
Avant
Qu’elle ne replonge
La baleine blanche,
Un peu d’herbe
Salée
Cueillie
Dans le creux
Du rocher
Tu voudrais
Lui donner,
Sentir son nez
Grand museau
De chat
Contre la paume
De Santiago
”Un ourlet de pantalon”
Une suspension en macramé
Nouée dans le couloir
Du bâtiment.
Chacun à son établi,
À son crochet à
Vêtement
Et déroule
Sa nasse,
Ça et là
Des billes de bois
Entre les fils
On a le droit
De parler
Le travail avance
On est debout
Écrivain
À son gueuloir,
Des noeuds
De marin
Serrés,
Le cours
De mathématiques
Est loin,
Renfoncé
Dans la salle
De classe,
De l’autre côté
Du mur,
Où tout
Est ordonné,
La parole,
Les sillons
Très labourés
Des rangées de table,
L’auditoire.
L’anti-jungle
Et son maître-qui-sert-à-rien-qu’à-rêver-de-filet,
De la forme des oeufs à casser dans la pâte des crêpes,
”Tu as fait quoi ?”
De chose gratuite,
Pour la beauté
Du macramé
Où fera pâle figure,
La plus belle des fleurs,
Il faut finir la phrase
Restée en suspens,
Longtemps en arrière
Tombez
Lune, étoiles
Dans ma soucoupe,
La traîne
De votre zodiaque,
Enfoncez-vous
En clous d’or
Sur la patène
Je l’ai découpée
Dans ce coin de vague
À portée de main,
Bassin
Pour la vaisselle,
Mousse
Sur le bleu
De méthylène
Y voyez-vous
Ce ressemblant
De ciel familier,
Je le tourne,
Jusqu’à trouver pas
Ce que me reste
De mémoire,
Du disque de Nebra
Bout de tableau de nuit
Les constellations
En rouleaux de chaume
Jaune
Feux d’artifice
Tournoyant
Au sommet
D’un mât,
Lors des grandes eaux,
Il signe tout
De Vincent,
Celui au bout
Du pinceau,
Présumant
Que le nom
Ne sert pas,
Enfant
Dans la cour
Des grands
Label
Hautbois d’or,
M’man
Je vais sacrifier
Une forêt
De vieux
Baobabs consentants,
Faire du don
De leur pulpe
La pâte à papier
Les feuilles innombrables
À coudre entre elles
Jusqu’à la formation
Du cal de bourrelier
Sur le côté du doigt,
Le livre
Enflera
Au fur
Et à démesure,
Inscrire
Le compte scrupuleux
Jusqu’à l’ombre
De leurs traces,
Toutes les preuves,
Bouquets de fleurs,
Un mot pour rire
Si souvent,
Rides en éventail,
Rayons du soleil
En marguerite
Autour des yeux,
Amour,
Jeeves
ce que vos yeux vairons 