ce que vos yeux vairons

Juste une poudre en suspension
Du sel de mer fin,
Mais les embruns sont d’ici,
Gris, fumées de la cheminée,
Qui déroule calme le rouleau de son Zan,
Pas une once de vent,
Pas une couleur plus haute que l’autre,
Il n’y a pas pas de bruit, dimanche-silence
La rue, le doigt-chut sur la bouche
Pas de coupelle à fond bleu en forme de ciel, nuage de lait, rondelle de citron pour mimer le soleil
Il n’y a pas de temps,
Définir cette sensation ficelle, coton gris du corps du jour qui pose un pied sur le tapis, la tête dans les brumes