ce que vos yeux vairons

Une exhalaison
Si intime
Qu’elle devient impropre
À la compréhension,
Cette langue pratiquée
À deux,
Celle qui écrit,
Et son écho,
N’appelons pas cela
Poésie

Penchés, en tablier
Blanc
Sur celle qui gît
Sous son drap.
Ses coins inférieurs,
Nus
Écaillés.
La vigne rouge
Et son embrasement
De laque,
Un doigt
Au vernis rongé.
Il va le premier
Officier,
Redresser
Les quatre bouts
De bois,
Branches dépouillées
Du coffrage de guingois,
L’encadreur.
D’une pierre d’agate
Dont il va poncer la peau
Miellée,
Le doreur.
Dans la salle d’attente,
J’attends.
J’ai porté en urgence
La fenêtre
À encorbellement,
Son incendie,
Son cuir de Cordoue bourgogne
S’amincit,
Novembre joue les pompiers de service,
Je confie son feu mourant
À deux pyromanes,
Je prie,
Pour un sursis