ce que vos yeux vairons

Au soir
D’avant Noël
Il aura un mois,
L’enfant né
À la Sainte Flora.
Il vient
Revient de loin
Des plaines immaculées
De neige.
D’un nocturne,
D’une nuit de février.
Quand cessa l’étreinte
Le réveil n’a pas encore sonné.
Ce qu’il y a dans l’agenda
De celuicelle qui ne se savent
Pas encore parents.
Des rendez-vous
9h00, médecin
Porter les bottes chez le cordonnier
Rien n’a été honoré,
Les plaines de l’Est se réveillent
Et le long hiver,
Coupé de printemps
Et d’autres saisons encore,
Va durer.
Une maie de bois flotte
Charriée par les événements,
Au-dedans tiède
Une noix de pâte
Et son ferment.
Une mère aux abois flotte
Les soubresauts de l’histoire,
Ceux de l’enfant
Qui arrondissent
Son ventre
De la pointe de ses pieds.
L’automne à goût d’hiver est là
Dans l’agenda aux pages restées blanches
Depuis le 24 février,
Celuicelle
Ont tracé
À deux mains
La silhouette
Et le petit bonnet
Tricoté
Le sommeil
Au berceau,
Primitif flamand,
D’un ange

                                                                                                                     … sur le nez

Le long du trottoir
Où coule le ruisseau
Le peuple jaune,
Balsa d’un mégot
La coque rouillée
D’une feuille de platane
Le vent de biais
Remue les embarcations
Sans amarre
Une petite motte de terre
Un caillou
Donnent du remous
De la difficulté
À la navigation,
Le radeau
La caravelle
Sans capitaine
Fondent
Vers la grille de fonte
Ajourée,
Trémie
De l’égout,
L’une passe
Au large,
L’autre
Est avalée

Les Sainte Cécile
Du chœur
Lire aujourd’hui
Table d’harmonie
Où ouvert
En deux
Ainsi qu’un fruit
Dont on découvre l’intérieur
Pépiné,
La maille de la chair douce
A filé,
Filet acidulé,
Monde divers,
Aux voix accortes,
Discordantes
Cheveux d’ange
Le fêlé au filet d’or
D’un kintsugi,
Beauté passée soulignée
Tout cela finit par
Fondre,
Graisse,
Cendres,
Lavande
L’ison
D’un savon
À l’arôme
Subtil,
Du purin,
Le divin.
Aujourd’hui j’aimerais lire à haute voix
Quelque chose,
Et jubiler à la chanson,
Voir la chose se soulever
Prendre relief,
La beauté d’un bout de neige
Se sublimer,
Vapeur
Perceptible à peine,
Comme la buée
Des voix qui s’allient,
Unes

Le doigt sur le ressort secret tissé
Dans la tenture
Sur le récitatif du motif de la tapisserie
L’œil de l’Homme Vert,
Appuyer
Sur le livre factice dans la bibliothèque,
Le levier dans la tranche,
Et se projeter,
De la pièce froide,
À la prairie fleurie.

Par l’opération du Saint Esprit,
Combien de fois entre les lignes
De ce que tu écris,
Se passe-t-il quelque chose
Qui mute,
Inexplicablement.
Un enchaînement des circonstances,
Rayon de soleil
Qui rompt l’étamine
Posée en bouchon
Sur le verre aux décoctions
Des noms de plantes,
Celui du visage des gens
La question de Jeeves, est-ce-que les chats rêvent,
La bonne nouvelle,
Monde
Qui tourne rond
Et pour une fois,
Accorder au sens unique des choses
Une autre orientation,
Anamorphose
Poésie.
Le compter sur les doigts de la main d’un manchot.
Mais laquelle ?
La vive,
Le membre fantôme