ce que vos yeux vairons

La température est proche
De zéro,
Sous le soleil.
Et la terrasse semble de teck foncé,
Mouillée de gel
Mis en eau.
Le pont d’un voilier
Attaché à sa maison,
Du hêtre rétifié,
Plus proche des bois
Où il a poussé,
Que hauturier,
Barque de Santiago.

Son duvet d’hiver,
L’arbre à coings
Opère sa mue,
Sur le modèle touffu
D’Oncle Ho.
Mi-eucalyptus bleuté,
Biloba doré,
Il bruisse de petites pièces
À deux faces
Qui gonflent le jabot,
Arbre aux sabots,
Comme autant de nichoirs
À oiseaux
Des cosses noires,
Filet blanc
Du tournesol fusent en jet d’eau,
Etincelles d’un cierge magique,
Projetées avec de petits cris
Tant qu’il y a du grain,
Il est toujours midi,
Pour les mésanges.
L’arbre à pain,
Doucement sapin
Et décor de cristal,
Meisenthal
Au cœur du jardin

Les vivants-murs
Les morts mûrs pour la parole
Déserts à diserts

Autrefois
Lance-parfums
Imprégnés de miasmes
Elles répandaient
Le chagrin
Aussi sûrement
Que les bouches
Des canons,
Celles des soldats.
Aujourd’hui
Légères, or
Barques solaires
Elles font un masque
De pharaon
Aux visages des morts,
Les couvertures de survie.
L’enveloppe est jolie,
Poésie,
Mais sous la dorure à la feuille,
Les mêmes corps.