ce que vos yeux vairons

Miroir sans buée
Miroir voilé
On tient à distance
La substance passée de l’autre côté
On ferme les volets
Ajourés sur
Les meubles
Sans forme,
Les housses
Aux rayures
Blanches et ombres
Les noient
Sans faire dans le détail,
Salon aux glaçons,
Une banquise de bois,
Et la maison du coucou
Une main lui ôte
D’un poids,
La fonte
Des cônes de sapin
Qui descendaient
En rappel
Le long de la chaînette
N’est plus
Suspendue,
Le mur est vide,
La flûte à bec
De l’oiseau
Qui enchante les enfants
Qui scrutent la minuscule porte
Et jouent avec le temps,
Avant,
Après
À la bonne heure,
Pourvu que l’oiseau chante
S’est tue