ce que vos yeux vairons

Un cil dans l’œil,
Frotté jusqu’au rouge.
Le laisser reposer,
Blanchir jusqu’au rose
La petite épine
Portée par une larme
Rend les armes
Sans lutter

La charrue est maigre
Tire les bœufs qui se moquent
Du soc prétentieux

Sur le citron blanc
Tu le comprends, son reflet
Est toute mésange