ce que vos yeux vairons

La fonte des neiges
Révèle
Que sous elles
Tout est brun
Dans le tapis
Des feuilles sèches,
Formes décomposées.
Cuir des sandales,
De l’ovale du visage,
Tu soulèves les pierres,
Jusqu’aux sous-sols
De la pyramide,
L’homme mis au jour
Est un mort racorni.
L’oiseau sur le dos,
Engrais
Sous sa feuille maduro
Se disperse lentement
Dans la terre.
Le roi,
Sous respiration artificielle,
Éternité contrôlée,
Dans son cercueil de verre.
Voyage du moineau