ce que vos yeux vairons

Livre d’Heures, ouvert
Sous le soleil de midi
Étincelant.
Les miniatures
Les enluminures
Les onciales liseronnées d’acanthe,
Surexposées,
La lumière chaule
Les paupières,
Passent les pages
Vides,
Et lisses,
Sous les doigts
Qui ne lisent
Rien,
Ni les yeux,
Ni les mains,
Ne saisissent
Une once
De la beauté
Du parchemin
Parcouru
À l’aveuglette,
En vain.
Le moment est mal choisi.
Le soleil,
Sans le recours de l’ombre,
Est dissolvant
Pour les pages
Qui se vident de leur substance,
Blanches.
L’attendre,
Ni feu,
Ni obscurité noire,
Le soir,
Propice

Des ruines du bouquet,
La réunion de quelques briques
Échappées du temple,
La cendre du figuier étrangleur
Autour du matin
D’Angkor Vat,
Une amphore descellée
D’où s’élèvent
Les grains de brouillard
Des plaines de l’Est,
La lune rayonnante
D’une fleur rouge,
Soeur de celle
Qui éclaire le chapeau de Bip,
Et des géraniums qui soulignent
Les lèvres des fenêtres,
Et quand elle penchera la tête,
Plus rose,
Rouge éventé,
Il restera le vase
Á briquer,
Une lampe
De conte de fée.
Laisser
Au tiède de la faïence
Germiner
Dieu sait quoi,
Chapeau de paille
Patience dans l’azur,
Nouer son tablier
De jardinier,
Le pot
Est sur le feu