ce que vos yeux vairons

Livre d’Heures, ouvert
Sous le soleil de midi
Étincelant.
Les miniatures
Les enluminures
Les onciales liseronnées d’acanthe,
Surexposées,
La lumière chaule
Les paupières,
Passent les pages
Vides,
Et lisses,
Sous les doigts
Qui ne lisent
Rien,
Ni les yeux,
Ni les mains,
Ne saisissent
Une once
De la beauté
Du parchemin
Parcouru
À l’aveuglette,
En vain.
Le moment est mal choisi.
Le soleil,
Sans le recours de l’ombre,
Est dissolvant
Pour les pages
Qui se vident de leur substance,
Blanches.
L’attendre,
Ni feu,
Ni obscurité noire,
Le soir,
Propice